la boule au ventre
a roulé par terre
la pastille est crachée
à découper le brouillard
en fines tranches
lamelles de vie
sous le feu de mitrailles
de lettres et de ses virages
en épingle à cheveux
des restes du tête à queue
le pot aux roses
se retrouve sans épines
reste son parfum
l’énigme de l’après
laisser planer le doute
et tous ses mystères
je puise en chemin
d’autres sources
la veine du vivant
pouvoir jouer encore
et tordre le cou
aux fâcheux
à l’amer sentiment
écrire des nouvelles
à faire couler l’encre
et s’marrer enfin
pour de bon,
mbur ~ brocauteur 03/24
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